Já vou!

Nojo

Theo Van Gogh, realizador holandês cujo último trabalho foi "Submission", um filme-documentário sobre o modo como vivem as mulheres muçulmanas, foi morto esta semana por um extremista islâmico que, como muitos dos seus pares, não apreciou a performance e o desassombro. É conhecida a tendência da esquerda para compreender (a partir do conforto do seu T3 em Telheiras) a complexidade e as idiossincrasias doutras culturas e mentalidades, mesmo que essas "culturas" incluam espancamentos, excisões, castrações, casamentos forçados e toda a panóplia conhecida - no fundo, trata-se apenas de justificar a ancestral sanha anti-ocidental. Não é, por isso, de estranhar que num post recente do Barnabé se procure de alguma forma isolar o acto do assassino (ou activista, se preferirem) - como se nós não soubéssemos que existem outros milhões de muçulmanos cujo único sonho é exterminar toda a civilização ocidental, apenas porque existe.

Mas não é assim que a esquerda pensa; para além do já de si deplorável escrito do Barnabé, nos comentários subsequentes surge um cretino que escreve o seguinte:

"... E quem começou, não foram os islamitas que mataram o Van Gogh. Quem começou, foi o Van Gogh, o seu amigo Pim Fortuyn e toda a cambada da extrema direita, com as campanhas de racismo e de intolerância. Quem semeia ventos, colhe tempestades..."

E outro, tão ou mais estúpido que o anterior, que escreve (e não é, garanto-vos, em tom irónico):

"Afinal Van Gogh era um porco racista e fascista que teve o que merecia... Este último artigo do Le Monde ajuda-nos a compreender o que se passou. Theo van Gogh era um provocador próximo da extrema-direita e do também assassinado líder desta, Pym Fortuyn."

É por isso que não posso concordar com o Luciano Amaral, nem tampouco com o Pedro Marques Lopes; o post acima referido não é imbecil nem infame - é apenas típico da esquerda e simplesmente desprezível (não confundir com desprezável - que não é), e mostra-nos mais uma vez - se vezes fossem precisas - as muitas e perigosas limitações intelectuais e culturais da tribo; cego é aquele que não quer ver!

Que fiz eu para merecer isto?

Porque é que, quando vou a Madrid, tudo aquilo me parece tão familiar, e estou sempre à espera de ver aparecer a Kika com a sua equipa de reportagem (e o seu soutien Gaultier, porque não?) por detrás de uma esquina?

Lindo, não é?

Do You Realize - that you have the most beautiful face
Do You Realize - we're floating in space
Do You Realize - that happiness makes you cry
Do You Realize - that everyone you know someday will die

And instead of saying all of your goodbyes - let them know
You realize that life goes fast
It's hard to make the good things last
You realize the sun don't go down
It's just an illusion caused by the world spinning round

Isto não me sai da cabeça por estes dias!

Dias Atlânticos

Que ricos dias para não se fazer nada - ou então para só se fazer aquilo que apetece, o que ainda é melhor, não acham?

Sugestões da semana

Depois de uma leitura ultra-rápida (uma semaninha, nem mais um segundo) do super-extraordinário-viciante (os adjectivos não são meus - são só alguns dos que tenho ouvido repetir à saciedade) "Código Da Vinci", de qualidade literária discutível, mas bem construído, ao jeito de uma telenovela, de forma a deixar sempre o leitor suspenso da continuação, depois disso, dizia, e para desintoxicar, pus hoje no cabaz de compras - e já comecei a ler - "Yellow dog", de Martin Amis. O que é que querem? Sou um addicted desta nova escrita inglesa, assim "tu-cá-tu-lá".

Para leituras mais ligeiras, a edição de Novembro da "Octane" , que ameaça transformar-se apenas na melhor revista inglesa de automóveis clássicos - e isto não obstante somente contar pouco mais de um ano de existência. Neste número destaco especialmente os artigos de Rowan Atkinson e Jay Leno (sim, sim, esses mesmos...) sobre as suas paixões pelos carros antigos; lendo-os, talvez se consiga perceber - ou talvez não - muito do fascínio que se pode sentir por algo que para muitos não passa de "um pedaço de sucata".

No leitor de CDs, outra sugestão superlativa: Dave Gahan e "Paper monsters". Está bem, a gente já sabia que o homem era bom desde o tempo dos Depeche Mode, mas, acreditem, este álbum é mesmo muito bom! Já agora, e a propósito, deixo aqui uma pergunta a quem me puder responder: as fotos que surgem no inlay deste álbum foram tiradas em Lisboa? É que lá não surge informação, acho eu, mas que parece, parece.

Por fim, para ver com olhos de sentir, "Before sunset" (em português, discutivelmente, "Antes de anoitecer"), um filme simplesmente perfeito sobre o (desculpem o palavrão) amor. A sequência final, no apartamento de Céline, é dos mais belos nacos de cinema que me lembro de já ter visto - ou então sou eu que estou a ficar sentimentalão. De qualquer forma, apressem-se, pois cheira-me que um filme com tão pouca acção, e passado em real time, não se vai conseguir aguentar muito tempo em cartaz. Na sessão a que fui éramos cinco.

Bom proveito, e não precisam de agradecer.

Campeões!

Eu, que já bastas vezes demonstrei aqui não apreciar grandemente futebol, dou agora comigo a ponderar seriamente a hipótese de ir no fim de semana ao Estádio da Luz, só para ver o "meu" Vitória de Setúbal a assumir isolado o comando do Nacional de futebol - assim arranje companhia para tal. Dá para acreditar?

O Porto (também) me mata!

Resumo gastronómico de um fim de semana no Porto e arrabaldes:

- Uma deliciosa francesinha na Cufra;

- Um excelente jantar na Casa Sapo (devia ter sido almoço, mas não foi possível);

- Um copo e dois dedos de conversa na Foz, num bar lindo, com cheiro e sabor a mar;

- Uma quantidade estúpida de calorias ingeridas, e a vontade de regressar a uma dieta rigorosíssima!

Balanço: excelente!

Quem vem atravessa o rio...

Já tinha saudades do Puârto, carago; amanhã vou para lá e só volto domingo. Vou-me voltar a perder, as usual, nas suas ruas. Mas faz parte...

Dúvida

Gostava de saber por que razão as mulheres (em geral - não digo que não haja excepções) consideram aceitável comprar umas botas Pablo Fuster que custam o equivalente ao Orçamento Geral do Estado de um qualquer país centro-africano, mas acham um desperdício o investimento num magnífico Porsche 911 a um preço espectacular.

Quero o meu dinheiro de volta!

Afinal onde é que está esse famoso vendaval de que toda a gente falava? Uma pessoa a sonhar com a chuva e o vento a assobiar nas portadas do hotel, e sai-nos este tempo assim assim. Não se faz!

O céu tem duas estrelas!

Apesar de hoje ter sido o dia do meu aniversário, este foi também, provavelmente, um dos mais tristes dias que eu me lembro de ter vivido: vítima da leucemia, foi-se embora hoje, com 16 anos, a Inês, filha do meu amigo L. - e, por isso, as coisas perderam sentido.

Finalmente chove!

Pode-se lá pensar num tempo mais inspirador? Um dia nas Azenhas do Mar, na Ericeira, em São Pedro de Moel - anywhere by the ocean! - com esta chuva, poderia ser um pedaço do Céu!

Madrid me mata!

Quem diria que três míseros dias alimentado a tapas y cañas provocariam tamanho desvio na dieta? Malditos pimientos padrón e boquerones!

Boa semana

Já viram uma pintura de Roy Liechtenstein de perto? Vale a pena, acreditem.

Adios

Y mañana me voy a Madrid. Hasta Domingo!

Nem de propósito!

Eu ontem a falar da Baja de Portalegre, e hoje chovem telefonemas para ir participar, como navegador (what else?), na edição deste ano, já no próximo dia 23, data em que este vosso escriba celebrará, se Deus quiser, o seu quadragésimo primeiro ano de vida!

Só falta saber o número de participação, mas assim que souber mais pormenores, deixá-los-ei aqui para permitir aos magotes de admiradores identificar - malgré la vitesse - o carro onde vou.

Cantinho vaidoso

O piloto de motos francês Richard Sainct morreu há cerca de duas semanas, em consequência de uma queda, quando disputava o Rally dos Faraós, no Egipto. Não houve testemunhas do acidente, e o alerta foi dado pelos pilotos que o seguiam. Sainct ainda foi assistido no local, mas chegou já sem vida ao hospital. Era, sem dúvida, um dos melhores pilotos de motociclismo todo-o-terreno do mundo, como provam as suas três vitórias no Rally Paris Dakar, ou na Baja de Portalegre, em Portugal. Tinha 34 anos, era casado e pai de dois filhos.

Esta é a frieza da notícia que nos chegou há uns dias. Mas, para todos aqueles que, como eu, cresceram com o vício dos desportos motorizados enraizado no corpo, trata-se de mais uma machadada nas nossas crenças, mais uma dúvida sobre o sentido das coisas.

Faço aqui agora uma interrupção neste post para referir que a parte que se segue é eminentemente narcisística, e relativamente apologística da minha pessoa, pelo que, quem não apreciar o estilo, poderá quedar a sua leitura por aqui e esperar que eu volte a publicar posts mais generalistas.

Pois bem, na primeira metade da década de noventa, também eu tinha a mania que sabia andar de moto. Em 1993 disputei todo o campeonato Nacional de todo-o-terreno, incluindo as míticas Bajas Portalegre 500 e Portugal 1000. Nestas provas, organizadas pelo Clube Aventura, era frequente o seu director, José Megre, endereçar convites a pilotos estrangeiros para abrilhantar o plateau; entre estes pilotos, encontravam-se precisamente Richard Sainct ou Ciryl Esquirol em início de carreira, mas também alguns "trutas" já consagrados, como Thierry Magnaldi ou Stéphane Peterhansel. Foi, pois, assim que eu tive oportunidade de competir directamente com vários dos melhores pilotos do mundo, entre os quais precisamente Sainct, que viria a ter a carreira de sucesso e desgraça que agora conhecemos.

Bom, "competir directamente" será certamente um eufemismo, já que eles "voavam baixinho", enquanto eu lá ia contando todos os buracos do percurso com as rodas da minha moto, quando não com o corpo - era rara a prova no final da qual eu não tivesse pelo menos uma boa meia dúzia de quedas, e outro tanto de arranhões e nódoas negras, para contabilizar. Mas lá ia fazendo o que podia com a minha fiel Yamaha 125, talvez a moto mais antiga da classe em que competia, as 125 de série. E a minha tenacidade e espírito de sacrifício naquela altura lá deram os seus resultados: a verdade é que, dos cerca de quarenta pilotos classificados nesse ano, eu fui o único a concluir todas as provas, o que me valeu um muito razoável (para as minhas expectativas) quarto lugar final no Campeonato.

Na altura tinha começado o boom de participações de pilotos portugueses no Paris Dakar, pelo que, ao saber do meu resultado e, principalmente, da minha regularidade, o meu amigo Pedro Amado me convidou para integrar um projecto que ele e o Bernardo Villar andavam a montar. Era uma coisa ambiciosa: eles os dois, já com razoável experiência de deserto, participariam na edição de 1994 ao volante de Yamaha 750 bicilíndricas, mas o projeto contemplava ainda a participação de mais quatro Yamaha 660 monocilíndricas para "aguadeiros", nome dado aos pilotos que também participam na prova, mas com a principal finalidade de prestarem assistência rápida aos seus chefes de fila. E foi precisamente para conduzir uma dessas motos no Dakar que o Pedro Amado me convidou.

Há dez anos atrás, é fácil imaginar a excitação que se seguiu na minha cabeça. Felizmente, penso eu agora, os patrocínios não chegaram (a futebolite aguda é uma doença antiga), e o projecto nunca se concretizou. Mas ainda há aqui uma partezinha de mim que sonha com o deserto - quem lá vai fica apaixonado para a vida. No entanto, tudo o que conheço é um vislumbre do Saara marroquino, e acho que me vai chegar até ao fim dos meus dias. Na altura teria pago de bom grado para ir correr no deserto, mas a verdade é que hoje, nem que me oferecessem a conta bancária de Bill Gates, me conseguiriam convencer a participar!

Inveja

Augustus John, na Tate Gallery, Londres, até 9 de Janeiro. Já não chego lá a tempo.

E já agora:

É só para lembrar que faço anos daqui a pouco mais de duas semanas, e no ano passado ninguém se lembrou de me oferecer um Morgan...