Boa semana

Já viram uma pintura de Roy Liechtenstein de perto? Vale a pena, acreditem.

Adios

Y mañana me voy a Madrid. Hasta Domingo!

Nem de propósito!

Eu ontem a falar da Baja de Portalegre, e hoje chovem telefonemas para ir participar, como navegador (what else?), na edição deste ano, já no próximo dia 23, data em que este vosso escriba celebrará, se Deus quiser, o seu quadragésimo primeiro ano de vida!

Só falta saber o número de participação, mas assim que souber mais pormenores, deixá-los-ei aqui para permitir aos magotes de admiradores identificar - malgré la vitesse - o carro onde vou.

Cantinho vaidoso

O piloto de motos francês Richard Sainct morreu há cerca de duas semanas, em consequência de uma queda, quando disputava o Rally dos Faraós, no Egipto. Não houve testemunhas do acidente, e o alerta foi dado pelos pilotos que o seguiam. Sainct ainda foi assistido no local, mas chegou já sem vida ao hospital. Era, sem dúvida, um dos melhores pilotos de motociclismo todo-o-terreno do mundo, como provam as suas três vitórias no Rally Paris Dakar, ou na Baja de Portalegre, em Portugal. Tinha 34 anos, era casado e pai de dois filhos.

Esta é a frieza da notícia que nos chegou há uns dias. Mas, para todos aqueles que, como eu, cresceram com o vício dos desportos motorizados enraizado no corpo, trata-se de mais uma machadada nas nossas crenças, mais uma dúvida sobre o sentido das coisas.

Faço aqui agora uma interrupção neste post para referir que a parte que se segue é eminentemente narcisística, e relativamente apologística da minha pessoa, pelo que, quem não apreciar o estilo, poderá quedar a sua leitura por aqui e esperar que eu volte a publicar posts mais generalistas.

Pois bem, na primeira metade da década de noventa, também eu tinha a mania que sabia andar de moto. Em 1993 disputei todo o campeonato Nacional de todo-o-terreno, incluindo as míticas Bajas Portalegre 500 e Portugal 1000. Nestas provas, organizadas pelo Clube Aventura, era frequente o seu director, José Megre, endereçar convites a pilotos estrangeiros para abrilhantar o plateau; entre estes pilotos, encontravam-se precisamente Richard Sainct ou Ciryl Esquirol em início de carreira, mas também alguns "trutas" já consagrados, como Thierry Magnaldi ou Stéphane Peterhansel. Foi, pois, assim que eu tive oportunidade de competir directamente com vários dos melhores pilotos do mundo, entre os quais precisamente Sainct, que viria a ter a carreira de sucesso e desgraça que agora conhecemos.

Bom, "competir directamente" será certamente um eufemismo, já que eles "voavam baixinho", enquanto eu lá ia contando todos os buracos do percurso com as rodas da minha moto, quando não com o corpo - era rara a prova no final da qual eu não tivesse pelo menos uma boa meia dúzia de quedas, e outro tanto de arranhões e nódoas negras, para contabilizar. Mas lá ia fazendo o que podia com a minha fiel Yamaha 125, talvez a moto mais antiga da classe em que competia, as 125 de série. E a minha tenacidade e espírito de sacrifício naquela altura lá deram os seus resultados: a verdade é que, dos cerca de quarenta pilotos classificados nesse ano, eu fui o único a concluir todas as provas, o que me valeu um muito razoável (para as minhas expectativas) quarto lugar final no Campeonato.

Na altura tinha começado o boom de participações de pilotos portugueses no Paris Dakar, pelo que, ao saber do meu resultado e, principalmente, da minha regularidade, o meu amigo Pedro Amado me convidou para integrar um projecto que ele e o Bernardo Villar andavam a montar. Era uma coisa ambiciosa: eles os dois, já com razoável experiência de deserto, participariam na edição de 1994 ao volante de Yamaha 750 bicilíndricas, mas o projeto contemplava ainda a participação de mais quatro Yamaha 660 monocilíndricas para "aguadeiros", nome dado aos pilotos que também participam na prova, mas com a principal finalidade de prestarem assistência rápida aos seus chefes de fila. E foi precisamente para conduzir uma dessas motos no Dakar que o Pedro Amado me convidou.

Há dez anos atrás, é fácil imaginar a excitação que se seguiu na minha cabeça. Felizmente, penso eu agora, os patrocínios não chegaram (a futebolite aguda é uma doença antiga), e o projecto nunca se concretizou. Mas ainda há aqui uma partezinha de mim que sonha com o deserto - quem lá vai fica apaixonado para a vida. No entanto, tudo o que conheço é um vislumbre do Saara marroquino, e acho que me vai chegar até ao fim dos meus dias. Na altura teria pago de bom grado para ir correr no deserto, mas a verdade é que hoje, nem que me oferecessem a conta bancária de Bill Gates, me conseguiriam convencer a participar!

Inveja

Augustus John, na Tate Gallery, Londres, até 9 de Janeiro. Já não chego lá a tempo.

E já agora:

É só para lembrar que faço anos daqui a pouco mais de duas semanas, e no ano passado ninguém se lembrou de me oferecer um Morgan...

Celebridades

E de novo o país real se agita - nos intervalos de um freak show rural - em redor de um não-acontecimento, repentina e habilmente transformado em facto político: o grandiloquente Marcelo Rebelo de Sousa ("professor Marcelo", para os íntimos) deixa voluntariamente o seu domingueiro posto opinativo na sequência, ao que parece, de algumas críticas que a si foram dirigidas pelo ministro Rui Gomes da Silva. Mas vamos por partes:

R.G.S. mais não fez do que expressar publicamente um sentimento que há muito atravessa a cabeça de qualquer português com um mínimo de lucidez: M.R.S. usa e abusa do seu espaço televisivo, supostamente de comentário político, para ajustar contas com todos aqueles que, de uma forma ou doutra, o ultrapassaram na sua irregular mas ambiciosa carreira política. É um mero exercício de catarse de vários anos de ressabiamento acumulado, e de sede de protagonismo desmedida. R.G.S. apenas disse: "o rei vai nu!"

Não obstante o que acima ficou dito, não é menos verdade que a TVI, a estação onde, a par com outras curiosidades e aberrações, M.R.S. vai destilando semanalmente o seu fel, é uma entidade privada e, como tal, livre de apresentar um espaço de massajamento pessoal do ego de M.R.S. disfarçado de "espaço de opinião". Mas isto, note-se, dentro de limites de razoabilidade definidos pelo bom senso, os quais deverão, à falta de melhor hipótese, ser balizados pela Alta Autoridade para a Comunicação Social. Vivemos numa democracia, lembram-se?

As críticas dirigidas por R.G.S. publicamente a M.R.S. são absolutamente legítimas e expectáveis numa sociedade livre e democrática, mas nunca, per se, justificativas de uma tão brusca decisão. Se M.R.S. não tem qualquer pejo em, semanalmente, desancar em quem muito bem entende, deverá então estar desportivamente preparado para a resposta. O contrário pareceria mais próprio de uma criança mimada do que de um reputado analista político e mestre de direito.

Dando então de barato que não foram os comentários de R.G.S. que provocaram a intempestiva saída de M.R.S. (até pelo óbvio motivo de que, em termos de peso político das duas figuras, a balança pende ostensivamente para o lado de M.R.S.), há então que descobrir os motivos para a mesma - visto que, e até à altura em que escrevo, M.R.S. tem gerido estrategicamente o seu silêncio, dando intencionalmente azo às mais fantasiosas especulações.

Durante o dia, fui lendo e ouvido por toda a comunicação social, e até da boca de várias pessoas, a falácia de que o Governo, num condenável acto de censura, afastou M.R.S. do seu pedestal opinativo. É a velha história de se achar que uma mentira repetida muitas vezes se pode transformar em verdade. Mas o facto real - e aqui não há volta a dar - é que foi o próprio M.R.S. quem, de moto próprio e sem qualquer tipo de explicações públicas, resolveu abandonar voluntariamente aquele lugar. Esta é a verdade, por muito que a opinião publicada nos queira impingir o contrário. Aliás, se existisse de facto, o tal terrível movimento obscuro destinado a silenciar este educador de massas, por que raio iria R.G.S., num autêntico "tiro no pé", quebrar o secretismo da conjura com os seus intempestivos comentários públicos?

São conhecidos os mitos que rodeiam o comportamento político e pessoal de M.R.S., pelo que não será de todo ilegítimo concluir que, com uma grande dose de probabilidade, a sua decisão foi previamente pensada e planeada, com rigorosos timings de acção, para provocar um sentimento de auto-vitimização, e a compaixão dos muitos portugueses que, domingo após domingo, ansiavam e se deleitavam com as centenas de sugestões de coffee table books sobre tapetes de Arraiolos, arquitectura manuelina ou leitões da Bairrada. Os comentários de R.G.S. foram apenas o pífio pretexto de que M.R.S. necessitava para sair com uma virginal aura de "voz incómoda afastada".

Também bastante se tem aventado a hipótese de o próprio presidente do conselho de administração da Media Capital, Miguel Paes do Amaral, ter aconselhado M.R.S. a "amaciar" o seu discurso relativamente ao Governo, tendo em vista a prosecução e concretização de negócios por parte daquele grupo. Mas também esta teoria cai rapidamente pela base, se pensarmos nas desvantagens que a TVI teria ao perder a colaboração semanal do douto professor. Ou seja, M.R.S. teria poder suficiente - e ele sabe-o bem - para manter a sua posição e atitude truculenta, e à TVI e a M.P.A. apenas restaria aceitá-la sob pena de perderem share.

Desmontada, pois, esta abstrusa "teoria da conspiração" de um mafioso afastamento de M.R.S. do seu púlpito, o que nos resta? O óbvio: a ambição desmesurada e a fenomenal visão estratégica de M.R.S. juntaram-se para criar um facto político que visa, simultaneamente, abanar ainda mais a actuação - atabalhoada, valha a verdade - deste Governo, onde M.R.S. conta por ódios e ressabiamentos os ministros, e, por outro, criar o espaço necessário para "o professor" começar a preparar novas "corridas", intra e extra partidárias, num cenário de corajosa independência política e suposta frontalidade. Veja-se para já, quem correu em seu socorro: desde José Pacheco Pereira - sempre em bicos de pés, sequioso por uma migalha de protagonismo, mesmo que a reboque de outrém, e também ele cheio de ódios de estimação em relação a este Governo e às forças que o integram - a Bernardino Soares, passando por Francisco Louçã ou Arons de Carvalho, parece, para já, estar reunida uma improvável mas tenaz falange de apoio. Como dizia há bocado Luís Campos Ferreira, esta será uma boa altura para M.R.S. começar a pensar em contabilizar apoios para as novas batalhas políticas que se aproximam.

Amigos

É bem verdade que o tempo nos vai mudando - uns ganham maturidade, outros ficam rabugentos, e outros ainda... apenas mudam.

Conheço centenas de pessoas, para não dizer milhares, e costumava achar que, por isso, tinha centenas de amigos; mas a idade e as experiências da vida ensinaram-me que nem sempre as coisas são bem assim. Se da lista dos meus conhecimentos excluir aquelas pessoas que:

1) Não conhecem outro tema de conversa a não ser a sua própria pessoa, incluindo a palavra "eu" em todas as frases, e revertendo qualquer assunto para os seus casos pessoais; são aquelas pessoas a quem dizemos: "estou destruído; morreu o meu pai!", e elas respondem "que chato; eu também ando aqui com uma unha encravada...".

2) Que têm sempre uma opinião definitiva e melhor do que qualquer outra sobre todos os assuntos, incluindo sobre temas a propósito dos quais ninguém está interessado nas suas opiniões, e ninguém lhas pediu!

3) Que não são capazes de ouvir sem interromper permanentemente o interlocutor, a maior parte das vezes com assuntos manifestamente off-topic, o que tem ainda a agravante de mostrar que, mal educadamente, não estavam a ligar peva ao que dizíamos.

4) Tentam impor sempre a sua vontade e só conseguem andar acompanhadas por um numeroso séquito, ligando pouco ou nada ao facto de às outras pessoas não interessar muito ir aos sítios onde elas pretendem ir.

5) Pouco inteligentes (para não dizer burras), mas que, perversamente, fazem alguma gala no facto. São aquelas pessoas a quem dizemos qualquer coisa, sobre um livro que andamos a ler ou um filme que vimos, por exemplo, e nos respondem com um risinho parvo "pois, deves ter razão, mas eu não percebo nada disso", como se isso fosse elogiável.

6) De, um modo geral, não têm a coragem ou a humildade (não confundir com pessoas que se humilham)para questionar as suas próprias decisões e opiniões, e assim admitirem que há outras alternativas para além daquela(s) que sempre tiveram como única(s).

Por estas, e por muitas outras, é que, das tais centenas de pessoas que conheço, não são necessários os dedos de uma mão para contar aquelas com quem verdadeiramente gosto de estar.

Desculpa

Até me seria fácil dizer que tenho andado assoberbado de trabalho, mas estar-vos-ia a mentir; o que me tem impedido de escrever tem sido, principalmente, preguiça.

Entretanto, fica a informação em primeira mão para todo o auditório, de que lá me conseguiram convencer, e em Dezembro ir-me-ei juntar à legião de cerca de nove milhões de portugueses que já atravessaram o Atlântico até Terras de Vera-Cruz.

Dúvida

Gostava de saber a razão pela qual pessoas que não vêem crueldade, barbárie, ou sequer inconveniente no acto de se despedaçar ou envenenar um bebé no útero materno, tanto se indignam por saber que raposas inglesas são mortas por cães.

P.S.: Já tinha formulado esta questão num comment anterior, mas ficou sem resposta então; quero acreditar que apenas por falta de visibilidade.

Unidos venceremos!

Afinal não estou sozinho; o jornalista Jorge Mourinha escreveu no Blitz, uma reportagem sobre o concerto da Madonna - para a qual, infelizmente, não encontrei link - na qual diz tudo o que eu teria dito sobre o dito concerto, se tivesse estado lá, e se soubesse escrever assim.

Por outro lado, o Pedro Robalo escreve nos Quase Famosos tudo aquilo que eu acho e também gostaria de saber escrever sobre os The Libertines. A certa altura, quando oiço "I no longer hear the music", quase iria capaz de jurar que é o próprio Joe Strummer quem, do fundo da terra, se lamenta.

Cultura mainstream

Será que a cabeça daqueles rapazitos que trabalham na FNAC do Colombo não serve para mais nada a não ser almofada de alfinetes ou cobaia de cabeleireiros alucinados? Há umas horas perguntei a três - três! - espécimes da raça, que se encontravam por detrás de um balcão, se poderia encontrar ali os álbuns dos The Ordinary Boys ou dos Delays, e apenas obtive como resposta um olhar bovino, e um "como é que isso se escreve?", seguido de um olhar cúmplice entre eles, tipo "o-kota-deve-querer-é-qualquer-coisa-da-Madonna-ou-da-Ivete-Sangalo".

Bolas, não estou a falar de nada do outro mundo; são bandas que estão nos tops em Inglaterra - mas isto é Portugal, e cá o que se consome é outra coisa (nem vou dizer o quê para não me cairem em cima). Para não perder a viagem, aproveitei para trazer - sem ajuda "profissional" - os álbuns dos The Libertines (grande malha!) e dos Flaming Lips; ah, e o DVD do "Kenai e Koda", por imposição do Lourenço.

Já agora, considerando que estamos a cerca de um mês do meu aniversário, e atenta ainda a dificuldade que normalmente se tem em escolher presentes (eu pelo menos tenho), deixo-vos aqui a sugestão do primeiro parágrafo, caso vão, ou conheçam alguém que vá a Londres antes de mim (penso ir lá pelo Carnaval, mais coisa menos coisa); julgo que lá não deverá ser difícil encontrar aquele material em qualquer lugar, mas, em caso de dificuldade, a Tower Records em Picadilly serve sempre de tira-teimas - ou isso, ou uns DVDs dos Monty Python's, começando pelos episódios do Flying Circus, claro, mas podendo também incluir os filmes, principalmente "A vida de Brian". Há também os filmes de Peter Sellers, principalmente um dos últimos, de que não me recordo do nome, em que ele fazia de jardineiro - Chauncy Gardener, acho que era assim que se chamava. Delicioso, mas já estou a transivergir, não é?

Poema...

...humildemente dedicado a toda a gente que se entretém a combater a caça à raposa em Inglaterra (que a mim tanto se me dá como se me deu...), bem como as toiradas, de que gosto muito, e que "esquece" outros actos bem mais cruéis, muitas vezes perpetrados contra seres humanos (mas lá longe...):

As pessoas sensíveis não são capazes
De matar galinhas
Porém são capazes
De comer galinhas
(...)
Sophia de Mello Breyner Andresen in "Livro Sexto", 1962

Sumólico

O Lourenço por vezes é muito barulhento, mas pareceu-me que ontem, no noticiário da hora de almoço, para além de ver João Soares atirar displicentemente a ponta de um cigarro para o chão do Largo do Rato, ouvi nitidamente um bigodudo director do Benfica falar na opinião de supersumos.

Falsa partida

Há muito que não me sucedia ter um dia assim; nunca chegaram à noite com a sensação de terem sido uma espécie de observadores exteriores da vossa vida?

Eu sei que num post deste tipo a exposição pessoal atinge níveis perto do limite, mas também, se me importasse demasiado com isso, para que criaria um blog?

A verdade é que ontem, último dia de férias, quase ansiava pelo regresso ao trabalho e à rotina diária; mas agora, dez horas da noite, sinto que algo me escapou durante o dia. No trabalho as coisas não correram bem como esperava, nas minhas conversas senti-me como se fosse outra pessoa a falar, como se não mandasse na minha vontade (e, se calhar, perdi de novo a oportunidade de dizer coisas importantes), e, neste suposto primeiro dia de uma nova dieta, fui jantar a casa da minha mãe onde, como qualquer pessoa sabe, é impossível fazer dieta!

Para cúmulo sinto-me febril, indisposto, e amanhã cedinho tenho que fazer uma viagem grande - trabalho outra vez. Bom, chega de intimidades, vou dormir.

Ganda Vitórria, carraças!

Não sou grande apreciador de futebol, já o disse aqui várias vezes, e por mim o Campeonato até podia acabar já hoje.

Caso não tenham reparado:

Estou de volta - já cheio de saudades de tudo o que lá deixei: dos pequenos almoços na esplanada do Fresco, e dos Villiger fumados à noite, no terraço, a ouvir o marulhar das ondas (num caso e noutro com o frio do Atlântico na cara) - cheio de saudades de tanta coisa, é verdade, mas de volta.

O povo, esse ignorante...

Tenho acompanhado, como toda a gente, a manobra de propaganda pura que meia dúzia de holandesas vieram fazer para a costa portuguesa, dando boleia a outra meia dúzia de portugueses, certamente amigos de Francisco Louçã e sequiosos de auto-promoção.

Não me parece, no entanto, que tenha sido dos melhores serviços prestados a uma causa, já de si dificilmete defensável, esta espécie de circo montado nas barbas dos portugueses. Mas muita gente viu aqui a nesga de oportunidade para - novamente - subverter a democracia vigente e tentar pela enésima vez a alteração da lei do aborto, fazendo tábua rasa de um referendo cujo resultado não foi o por si esperado.

Reclamam alegadamente, estes artistas improvisados, o direito da mulher grávida a mandar no seu corpo; esquecem, convenientemente, que no caso de uma mulher grávida existe uma outra vida dentro do seu corpo, e não um qualquer tumor a extirpar ou vírus a erradicar - uma vida, aliás, absolutamente indefesa, e apenas dependente da mãe para sobreviver.

Mas uma vida ceifada não passa de fait-divers para quem apenas ambiciona a sua própria progressão política, seja a que custo for. Afirmam estes supostos defensores dos direitos da mãe - mas não, curiosamente, dos direitos do pai ou do filho - para supostamente alicerçarem a sua patética argumentação a favor da morte de inocentes, que entre os opositores à liberalização do aborto existe muita "tia" que já foi, ou há-de ir, a Badajoz efectuar um oportuno "desmancho". Como se o facto de haver um bombeiro que deita fogo a uma serra fizesse de todos os bombeiros incendiários!

Mas a mais curiosa afirmação de quem só pensa em afirmar a sua opinião, nem que tenha que cilindrar todas as outras, ouvi-a há uns dias de João Soares, nesta sua patusca campanha para a liderança do PS: pelos vistos, o filho de um dos "maiores democratas portugueses" (eles é que dizem...) sempre afirmou que "o referendo era um logro" e que a questão do aborto devia ser discutida sem extravazar os limites da Assembleia da República. O professor de Santa Comba Dão não teria dito melhor. E, acrescento eu, também deve ser uma real chatice que seja todo o povo a votar, não é? Gentinha sem qualquer tipo de cultura política. Deve ser uma pena que as eleições não possam ser apenas decididas nas redacções dos jornais, de preferência de acordo com as sondagens, ou por quem faz aquelas setinhas do "sobe e desce".

O melhor espectáculo do mundo!

Por estes dias (e não há tão poucos como isso) temos sido bombardeados com as mais diversas loas ao concerto de Madonna. Começou por ser um movimento ténue, a propósito da possibilidade de o dito concerto ter que ser cancelado, devido ao agendamento anterior para a mesma data de um congresso da Igreja Maná - o que, vendo bem, até faz sentido, pois trata-se de acontecimentos com graus de importância equivalentes - mas rapidamente se alargou a toda a classe pensante, com a blogosfera também ela rendida à virgem.

No entanto, a profusão de reportagens nestes últimos dias - aliada ao facto de eu ter estado de férias, sem acesso à net, e com (demasiado) acesso à televisão - tornou-se verdadeiramente insuportável. Ontem à noite era ver as entrevistas com quem saía do Pavilhão Atlântico, e a ladaínha era sempre a mesma: entre muita baba, meninas muito loiras e meninos muito bronzeados diziam a uma voz "foi o melhor espectáculo que já vi", "inesquecível", "patati", "patatá" - e isto, note-se, a propósito de um concerto "de plástico", milimetricamente coreografado e planeado para fazer delirar as hostes.

O que se torna aqui verdadeiramente fascinante é verificar até que ponto os media influenciam o homem comum; vendo aquelas almas tão genuinamente saciadas com um bocado de concerto "a metro", quase somos levados a pensar que fizémos mal em não ter ido esperar umas horas para uma fila, a fim de ver a - so called - diva.

Mas depois pensamos melhor; se as televisões tivessem estado em peso uns dias antes à saída do Paradise Garage, onde decorreu, muito provavelmente, um dos últimos espectáculos dos The Libertines, não teria ouvido comentários semelhantes, ainda que de gente diferente?

E se tivessem estado há umas semanas à saída da muralha de Óbidos, depois do concerto de Lloyd Cole, debaixo de uma magnífica lua cheia, ter-me-iam certamente ouvido dizer que poucos momentos na minha vida me deram a mesma satisfação daquelas duas horas. Mas a televisão real vai para a porta do concerto da Madonna e não para Óbidos - e ainda bem que assim é!

Intervalo

Como já devem ter percebido, este blog encontra-se de férias, em consequência das férias do seu único autor (nunca mais aparece o convite para escrever num daqueles blogs ditos "de referência", com múltiplos opinadores...); aliás, mesmo este post surge fortuito e imprevisto, pelo que os meus queridos leitores só deverão esperar escrita minimamente regular a partir de 20 de Setembro - ainda que possa surgir uma ou outra excepção extemporânea, como a presente, escrita com uma barba de nove dias.

Entretanto, e para não dizerem que venho aqui e não escrevo nada, deixo-vos com uma descoberta que fiz muito tarde na minha vida - mas não tão tarde que não tenha vindo a tempo: uma manhã passada numa esplanada é sempre melhor que a mais glamorosa das festas, ou que a mais divertida das noites boémias!